«Otoño es una niebla de violines»

“Porque lo que yo os digo,

lo que deciros quiero, triste de mi tristeza y de la vuestra,

es que el hombre es un niño raptado por el odio,

un niño que se olvida de sí mismo en la prisa,

en la ciega ansiedad que la codicia alienta.”

Ildefonso-Manuel Gil

«Otoño es una niebla de violines»

Otoño es una niebla de violines,

dulce coro de lluvia o muchachas quejándose.

Es entonces más triste el alma de las cosas,

y el amor es un lago de sangre en nuestro pecho.

Se ve pasar el tiempo envuelto en aires tenues.
La tierra se recoge, suavemente encelada,
avarienta de gérmenes, de arroyos, de praderas,
igual que una paloma en el amor dormida.

En el otoño lento hay algo que nos hace 
hablar en voz muy baja, casi en susurro;
la tierra en sus ocasos reclama inexorable
las hojas y los pájaros y las más tiernas vidas.

El rosal y la hiedra amorosa confunden
su destino abrazados a los húmedos muros,
y el vaho de los bueyes santifica el paisaje
donde el ruiseñor canta y muere, olvidado.

Los poemas que nacen cuando la vid se exprime
tienen un zumo amargo, descolorido y suave;
suenan como campanas doblando solitarias
en una lejanía ignorada del viento.

Los poemas de otoño conocen los confines
donde el alma y el cuerpo se ofrecen vulnerables
a espadas agudísimas que lentamente hieren.
El ángel de la muerte es huésped de sus versos.

Así pasa el otoño y nos deja en la carne
la señal imborrable de su melancolía.
La rosa de los vientos limita ciegamente
con la tristeza, inmensa como el cielo y el mar.

Ildefonso-Manuel Gil

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